Profession de foi

« Il me semble qu’on ne devrait lire que les livres qui vous mordent et vous piquent. Si le livre que nous lisons ne nous réveille pas d’un bon coup de poing sur le crâne, à quoi bon le lire ? Pour qu’il nous rende heureux, comme tu l’écris ? Mon Dieu, nous serions tout aussi heureux si nous n’avions pas de livres, et des livres qui nous rendent heureux, nous pourrions, à la rigueur, les écrire nous-mêmes. En revanche, nous avons besoin de livres qui agissent sur nous comme un malheur dont nous souffririons beaucoup, comme la mort de quelqu’un que nous aimerions plus que nous-mêmes, comme si nous étions proscrits, condamnés à vivre dans des forets loin de tous les hommes, comme un suicide – un livre doit être la hache qui brise la mer gelée en nous. Voilà ce que je crois. »

Lettre de Franz Kafka à Oskar Pollak (1904)

Dans un premier temps l’enthousiasme du romantisme noir acquiesce en nous à cette prise de position radicale pour la littérature comme ce qui nous perd et nous sauve par le même mouvement. Puis l’on vient à douter de cet extrémisme, l’on songe au « plaisir du texte » très barthésien, aux beautés suaves de la langues et aux justes moqueries de Rimbaud sur les désespoirs de pelican à la Musset (« …et j’en sais d’éternels qui ne sont que de purs sanglots »). Puis, après beaucoup de lectures, et donc d’expériences, l’on vient à acquiescer à nouveau, dans un sagesse étrange, silencieuse, vaine et capuchonnée à acquiescer de nouveau. C’était bien là l’expérience troublante de la littérature qui avait été mise à nu.

cc Wikimedia Commons
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