Blandine Volochot

Mordu par Maldoror lui-même, s’injectant le poison de son lyrisme pour s’en vacciner, il paraît – pourtant les Mystères sont passés de date – que l’auteur de Blandine Volochot a disparu avant que l’œuvre existe et que celle-ci a été composée à même le ciel par des entités microbiennes apparues il y a peu. Pourquoi... Lire la Suite →

Article mis en avant

Humeurs printanières (Camille Sova)

« C’est comme si María Zambrano s’était mise au collage » serait une façon de faire miroiter ce qui se livre dans ce recueil de poèmes. La journalistique utilise d'ailleurs souvent de ces blurbs où les Grands Anciens et les Anciennes Sibylles sont convoqués contre leur gré par la sorcellerie capitaliste pour les faire servir à leurs... Lire la Suite →

Koma Kapital (A.C. Hello)

Koma Capital est un texte composé des mouches des mots et des maux, des démons de ce démonde qui est le monde. Et que « les mouches avec nous » soit notre slogan parasympathique (appelé aussi « système vagal »), que « les mouches soient avec nous » soit notre vérité tsé-tsé, c’est ce qu’il faut reconnaître à notre époque du... Lire la Suite →

Trois crimes (Amélie Lucas-Gary / Julien Carreyn)

J’ai reçu ce livre dans une enveloppe simple, blanche, de la taille des cartes postales qu’on s'envoyait au siècle dernier. Des cartes postales dont on n’est pas nostalgique, pas vraiment, ça serait absurde. La cartepostalisation du monde, la disparition du facteur Vérité, le charme horrifique et fascinant de ces monuments de papier de notre civilisation... Lire la Suite →

La mesure de la joie en centimètres (Arno Calleja)

Qu’est-ce que la mystique sinon l’intense sensation, immobile et vertigineuse de notre imbécillité ? D’un ravissement et de la contemplation de l’état d’idiotie ? Qu’est-ce que désigne la mystique sinon l’expérience – non le discours – de ce qui se donne dans ce refus de la vision, dans ce privilège donné à la voix, à ce... Lire la Suite →

Toucan fantôme (Etienne Michelet)

Empennez sur vos bras vos palmes de martyr comme les plumes soyeuses du Toucan, rêvez d'autres scènes, des métamorphoses plus laiteuses dans des végétalisations plus souples - ce à quoi nous invite Toucan fantôme d'Etienne Michelet, je l'ai vu comme une nouvelle façon de totemiser l'imaginaire sans en faire ni une mascarade, ni l'appropriation d'un... Lire la Suite →

Derrière un rocher (Tsuku)

« Je klaxonne Dieu » Il est des musiques comme des flammes. Des flammes tristes parfois, dont la pointe aiguë de mélancolie fait tressauter sur place comme sur des charbons ardents, des flammèches et des sourires acides versé d’un coup sec dans le cœur, ce succédané du cerveau, de jus hormonaux qui deviendront – qui sait ? –... Lire la Suite →

L’énigmaire (Pierre Cendors)

Ici, là-bas. Vers l'ailleurs. Décidément. Cendors installe un monolithe dans notre imaginaire. On tourne autour pour en décider la fonction mystérieuse. On s'approche trop, on voit son image réfléchie, et déformée. On n'ose pas sourire de peur de grimacer. On prend du recul. On sent qu'il y a quelque chose de très juste dans cette... Lire la Suite →

Défense et illustration de rien (Laura Vazquez)

Parce que la poésie contemporaine n’a pas besoin d’être défendue, elle est elle-même de la self-defense mentale. Un manuel d’insoumission, une disjonction du son et du sens. Parce que la poésie contemporaine n’a pas besoin d’être illustrée, parce que la poésie ce ne sont pas des belles images à coller dans un cahier. Défense et... Lire la Suite →

Grotte (Amélie Lucas-Gary)

Grotte, éditions Vanloo, 2020 (initialement paru en 2014 aux éditions Christophe Lucquin). Elle voulait me faire enregistrer le son de la grotte, comme un astronome rapporterait des images de la Lune… Bataille faisait de Lascaux l’origine de l’art. Qu’une artiste choisisse d’en faire la substance de son premier roman fait de la grotte quelque chose... Lire la Suite →

La Maison indigène (Claro)

Il faudra des mots pour dire ces livres qui sont parus au seuil de l’épidémie, laissés dans des cartons non-déballés, des livres comme des maisons à l’abandon. La maison indigène de Claro, est une de ces maisons abandonnées, non plus habitées par les ectoplasmes de Substance (2019) mais par les spectres. Les spectres, c’est ce... Lire la Suite →

Kree (Manuela Draeger)

Ça commence comme John Wick. Mais alors un John Wick perdu dans les marasmes fangeux du post-exotisme, éclairé par une lumière trouble, vineuse et instable. Un John Wick englué dans une atmosphère toxique d’après-vie, se trainant dans cette longue agonie et cette longue défaite d’une fin du monde étirée à l’infini. On ne s’étonnera pas... Lire la Suite →

Europe Odyssée (Jean Philippe Cazier)

Pas une élégie Pas une complainte Pas une odyssée où comme Ulysse, on fait retour au foyer par mille aventures merveilleuses Mais des vies singulières, des odyssées où l’on se perd vraiment, où l’on meurt vraiment, où l’on n’arrive jamais Parce que les larmes, parce que le rejet, parce que la traversée, l’histoire, et quoi... Lire la Suite →

If (Marie Cosnay)

On avait dit : plus de chronique. Plus de compte-rendu, plus de ces limules fatiguées aux pattes trop faibles pour se supporter plus loin dans la mer de plus en plus acide. Viennent des livres. Des livres qui vous déplacent. Qui transforment votre rapport au monde et votre rapport à sa réception. L’histoire qu’on s’en fait.... Lire la Suite →

Providence (Olivier Cadiot)

« Regardez la tête des gens qu’on voit dans les tableaux anciens embarqués vers une île enchantée, ils sourient pour la pose, mais on les sent crispés. Ils ont beau avoir des passerelles pleines de roses qui les mènent aux embarcations enrubannés dans un beau soir doré, on sent qu’ils ne sont à la fête. Ça... Lire la Suite →

Disparition des limules

La fin des arthropodes dont la biomasse a chuté de 67% dans la dernière décennie ne présageait rien de bon. Du fond des abysses jusque dans ce ciel bas où volètent les papillons, les arthropodes meurent en masse. Même ces pauvres limules, ayant survécu des temps antédiluviens, en viennent à rendre l’âme dans cette saignée... Lire la Suite →

Hic (Amélie Lucas-Gary)

Hic, haec, hoc, ille, illa, illud, iste, ista, istud. Des mots qui s’enchaînent dans la mémoire comme des formules magiques, remontant le temps, le temps de l’enfance où ces mots s’impriment dans le sursaut des voyelles et le choc des consonnes, telle une comptine. Que peut-on conjurer en chantant Hic, haec, hoc, ille, illa, illud,... Lire la Suite →

Les échappées (Lucie Taïeb)

Il est des livres dont on referme les pages sur un murmure étrange. Un livre que l'on n’a pas envie de comprimer dans les murs d’une critique tant il s’est ouvert à nous, tant il a ouvert en nous d’échappées, de transformations silencieuses. Tant il semble ainsi nous demander d’accomplir en nous ce mouvement de... Lire la Suite →

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